Mensaje oficial de fin de año

Amigas y amigos, lectores todos:

Siento un cansancio rico en las piernas, en los brazos y en la espalda. Acabo de regresar de una senda celebración (como ha sido por siglos) misma que tuvo lugar en el lugar donde todo y nada sucede. Desde la primera vez que fui allí (no postearé fotos, no diré su nombre) siempre me pareció, por su disposición geográfica, como una cápsula en la que las cosas, efectivamente; a excepción del río que fluye todo el día y toda la noche, se detienen.

Este fin de semana tuve tiempo para pensar enmedio del frío intensísimo, durante horas, sin poder dormir, en lo mucho que ha sucedido y lo poco que he podido hacer últimamente. A diferencia de otros años (no puedo explicar la razón exacta para ella) no siento que se vaya a terminar un año, me preocupan tantas cosas, tengo expectativas por tantas otras y espero poder iniciar el próximo año, mejor.

No les deseo felicidad ni jaladas de esas, sólo espero que el próximo año sea mejor que el que se termina. No xtenderé mis sentimientos grinch para no arruiniarle la vida a todos ustedes.

Coman, beban mucho y disfruten sus regalos.

Chaaaz!

La única gloria de este país en muchos años y miren cómo le va!

La verdad que qué mal:

"México, DF. El director técnico de las selecciones juveniles de futbol, Jesús Ramírez, denunció que un grupo armado sometió a su familia y asaltó su domicilio, del cual se sustrajo dinero, celulares y la medalla de oro del Campeonato del Mundo 2005, entre otros artículos."

------Notimex / La Jornada On Line (2008/12/16).

...la medalla de oro!!

La libreta clásica de todos los grandes: desde Van Gogh hasta Hemingway

Amigos y amigas todos:

soy el feliz dueño de una Moleskine! Debo confesar que mi amor por ella se lo debo a G. y a S. (quienes ha tiempo que poseen la propia).

Recordemos:

Con el boom de la era de la información y la rapidez en todas las transacciones (hasta de la vida misma), gradualmente había venido perdiendo, pude notarlo,la habilidad de sostener lápiz y papel. Un día traté de escribir unas cosas y no tenía la computadora cerca, cuando quise releer lo que escribí, me costó mucho, mucho trabajo: fue cuando me di cuenta de que tenía que seguir practicando la escritura con lápiz, pluma y papel.

Pienso que hay cosas que pasarán y otras que regresarán, pienso que el correo-e y los mensajes vía medios eléctronicos eliminarán el uso del correo y las cartas como medio de comunicación escencial, no digo que desaparecerá el servicio, estará ahí como pieza de museo, como elefante blanco de los países "arraigados" a la tradición y, no lo olviden, la CFE, Megacable y todos los bancos, tiendas departamentales y religiones diversas, seguirán enviando sus catálogos, recibos y propagandas; sin embargo, véanlo bien, ustedes y yo no nos enviaremos cartas para "platicar".

Lo que me parece y me pareció desde esta semana, es que si bien el blog es la onda y todo eso, hay cosas que no se pueden escribir (todavía) como se hace en una libretita, forrada con piel, con papel grueso y la tinta de una Parker. Eso, íntimo, es mucho más bonito.

Caray!

Estoy en una encrucijada, me gusta mucho hacer mis posts y tal, el problma es que tengo dos cuentas de Blogger, una la que tengo usando desde hace 4 años, que es con la que posteo siempre, pero que sólo uso para postear y tengo la otra, la de Gmail la que uso siempre, desde hace dos años, para todo 'lo oficial'. El problema es que me da tantísima hueva pasarme de una cuenta a otra cada vez que quier postear y no posteo porque me da hueva cambiarme de cuenta.

El otro día G. y yo intentamos asociar mi antigua cuent blogger a la de gmail, pero fue un fracaso, terminamos frustrados y no se logró nada. La tecnología nos mintió, porque dijo que se había podido y nada. Intenté ponerme como administrador invitado, pero no me mandó la confirmación, traté de importarlo entre cuentas y no funcionó tampoco.

Frustración!!

Les pido, amables lectores, que contesten la encuesta lo que ustedes opinen, haré

¿Les pasa?

¿Les ha pasado que todo está como en un estado tan malo que en realidad pocas cosas se disfrutan? Por ejemplo, que la música no sólo del iPod, sino en general de la computadora, a pesar de que está ahí porque les gusta y saben que tienen buen gusto, de repente les cansa. O que prefieren estar baboseando frente a la tele en lugar de, no sé, escribir el post del día, o dormir en lugar de pensar en la estructura del siguiente capítulo o postergar ad infinitum algo que saben que tienen que hacer. ¿Les ha pasado que le pierden sabor a las cosas?

A mí me pasa... y no sé hacer, es como comer sin carne o ver la tele en blanco y negro, o jugar a las escondidas solito.

OCD

Ya saben cómo son las cosas, o por lo menos se dan una idea.

El caso es que cuando las canciones suenan y suenan, y cada vez que
suenan se hacen más bonitas...

Bat for lashes: Bat's mouth




lovely...


con este disco me pasa lo que ya no me había pasado, no sé qué canción me gusta más, cada vez que escucho una tengo que escucucharlo todo el disco...

Grandes esfuerzos

Puta! Qué terrible dolor de espalda tengo.

Resulta que como casi nunca suelo hacerlo (no por lo menos desde hace como 5 años) las últimas dos semanas me he tenido que levantar a las 7 de la mañana para bañarme y preparar café. Luego salir con una mochila a cuestas con un chingo de cosas, papeles, libros y demás artefactos; incluída comida y una botella de agua de dos litros (cuano llenas ¡cómo pesan las cabronas!).

Más que un deber con la sociedad, el reciente comportamiento ha sido auto impuesto, una especie de castigo por mi flojera crónica y por, como dijera mi madre, que el día me rinda. Me voy a la biblio, leo un rato, tomo notas, escribo otro tanto, salg a tomar café, desayuno algo y vuelvo a leer, tomar notas y escribir más; más o menos de nueve de la mañana a 2:30 3:00 pm. Luego me voy a trabajar y regreso a beber más café.

Creo que si no bebiera tanto como bebo de esa sustancia amarga, no podría haber sobrevivido estas dos semanas. A ver cómo me va en la que viene...

Miren!!

Ejem...

hace como un año escuché que en algún lugar de esos muy ociosos del mundo, creo que en Inglaterra, ahí donde hay mucha, pero mucha gente ociososa (y que además se reúnen para dar rienda suelta a su ocio), se entregó el premio al "Mejor blog del año". Imagínense, hasta hubo una entrega oficial y toda la cosa.

La verdad me parece que si de verdad pudiera votar en algo así, votaría por este blog al cual llegué desde el blog de G.

Me he pasado un rato muy bueno leyendo sus posts y como dice él mismo en alguno de ellos:

"Creo febrilmente que entre bloggers debemos apoyarnos como fichas de dominó formando en hileras una hermosa -algo-

Yo empujo a alguien y alguien me empuja a mí y todos sacamos provecho de este lindo medio."

I agree...

Aquí el blog

http://no-estoy.blogspot.com/

Entre la risa e indignaión

Es gracioso cuando el statu quo en general se ve amenzado, cuando lo que se da por sentado, repentinamente, se mueve. Es más gracioso aún ver las caras de los que están montados en ese templete inamobible cuando sienten los estertores. ¡Qué gracioso! La cara de Felipe Calderón, me recuerda bastante a la de un bebé recién zurrado.




...lo que no me da nada de risa es lo que pasó con después.

A ver: ¿en qué año dicen que vivimos? ¿bajo qué regímen gubernamental se convive el estado mexicano? No puedo creer que discrecionalmente (aparte tontos los señores del estado mayor) abdujeran del templete de galardonados a este muchacho, premio nacional de la juventud, en su premio. Cara! No cabe la menor duda que si el país está mal como está, es por la falta de sentido común de estas castas gobernantes.

Otra cosa graciosa: justo cuando el presidente está dando un discurso sobre la libertad de expresión! Dios, si estás ahí, ayúdamen a contener la risa! Me río y me río mucho, porque afortunadamente no pasó a mayores, no lo desaparecioeron, aparentemente no lo golpearon, en fin. Seguro le dijeron de lo que se iba a morir, etc, etc. Pero qué tontería! Qué estupidez la de éste gobierno. Justo en la conmemoración de Tlatelolco! No puede ser, risa, indignación, vergüenza. Qué tontos!


http://www.eluniversal.com.mx/notas/543924.html

Pedazos de D

"(...) sabes lo que quiero y lo que no quiero. Bueno, lo supiste algún día y se te olvido, y qué bueno que se te olvidó porque ya no me gustan las mismas cosas. No te has enterado de lo que ha comenzado a gustarme, de lo que comencé a detestar."

¡Qué fuerte! En las discusiones de los bloggeros, siempre me he declarado fanático del blog "Hilo de sangre", aquí lo confirmo, aquí el post original.

http://hilodesangre.blogspot.com/2008/09/todo-comenz-en-sumer.html

vivencias cotidianas

A lo largo de la vida uno va haciendo cosas, conociendo gente, olvidando a otras tantas y; sin embargo, siempre hay algunas -cosas y personas -que merecen ser mencionadas aparte, que por alguna razón [algunas veces poco trascendental] se recordarán por más tiempo que otras. Hoy, hace unas horas, sucedió algo que, como dijera J. Luis: en su insignificancia, encerraba una gran verdad. Por lo menos me pareció en su momento, el espejo de una situación más general.

Samuel y un servidor, amable lector, veníamos de regreso a nuestras respectivas jaulas, perfectamente instalados en la Ruta 3 [Libertad - Zaragoza - Zavaleta], eran cerca de las diez de la noche, pasadas, para ser más específicos. El bus estaba atascado, toda clase de personas estábamos en él, como es común en esta ciudad cada vez más extraña, por decir lo menos: muchachas solitarias en faldas cortísimas, compañeros de trabajo que regresan después de una extenuante jornada, parejas felices, parejas enojadas, obreros solitarios que esconden la cara en el rincón más alejado de la vista de cualquiera para comenzar a platicar con el sueño, catrines trajeados haciendo gala de un perfecto engominado, corbata y camisas impecables y una serie de dispositivos electrónicos de comunicación como salidos de CSI: Miami; estudiantes somnolientos y, por supuesto, los borrachines. La escena que les relataré, atentos y comprensivos lectores, es protagonizada por estos últimos: los borrachines juveniles, despreocupados y bulliciosos. Samuel y yo veníamos hablando de s-e-n-d-o-s e importantes temas, cuando en el fondo del camión, breves momentos después de detenerse éste, se escuchó un golpe seco en el piso del automotor, como si alguien golpeara con la palma de la mano un costal de harina o de azúcar, o tal vez como los sonidos que se escucharon en la escena de Rocky, cuando el púgil entrena con las reses en canal en aquél gran y mítico congelador.
Inmediatamente, mi paranóico sentido de la autoconservación me hizo voltear a tratar de identificar lo que había causado el ruido, pero no puede ver nada, la amenaza no era evidente. Poco después de esto comentarios ofendidos y jocosos, asqueados y de reprobación comenzaron a escucharse: uno de los pre adolescentes, seguro experimentando sus primeros coqueteos de embriaguez, había "dejado un regalito" antes de salir del camión. Justo en la escalerilla de descenso había dejado sendo vomitón. Pude constatarlo cuando un desagradable e inconfundible olor inundó el ambiente. ¡Puaj! Mi primera reacción, entre indignación y risa, derivó finalmente en algo muy cercano a la nostalgia: ¿qué fue de aquellos momentos [si alguna vez existieron] de despreocupado desenfado?
Todo fue pronto olvidado cuando el compañero del conductor con un poco de agua y mucho limpiador de pisos, de un solo movimiento, terminó con los olores y cualquier rastro del desaguisado.

"Qué tolerante es la gente en general ante estas circunstancias, porque uno nunca sabe cuándo será el que esté en esa circunstancia."
-S.E.M.

Silenciosamente

Estábamos los tres ¿te acuerdas? Había un gato que estaba dando de vueltas a la mesa, tú estabas fumando, ella estaba leyendo una revista y yo estaba viendo al gato. Yo lo vi y les avisé. No me acuerdo siquiera qué habíamos estado haciendo toda la tarde, una de esas veces que nomás nos vemos por costumbre, llegamos al mismo lugar y hacemos los de siempre. Pero ese día había un gato, acuérdate, amarillento, con un collarcito café y una manchita blanca en la pata delantera. Marta le puso Garfield, porque tenía colores como los de Garfield.
Lo seguimos, jugamos a que éramos el club de la serpiente, el problema fue que los arrabales de París nunca se compararán a los de esta ciudad. Todo ha sido siempre más intenso aquí, más oloroso, más fuerte, más México.

Sí me acuerdo, pero hay pocas cosas de las que no me acuerdo, así que no es sorpresa, deja ya al gato en paz. Él tuvo la culpa, pero también la tuviste tú, por pendejo. Y la tuve yo y la tuvo Marta, carajo, siempre por pendejadas así terminamos mal.

En el fondo siempre quise ser como tú, siempre fuiste más, así, más cabrón, no sé cómo lo hacías, pero siempre pudiste ser más que yo. Creo que Marta te quería más a ti de lo que dijo que me quería a mí, lo suyo siempre fue más osado. La culpa la tuvo ella, nunca nos pudo separar, nunca nos quiso mezclar. Pinche Marta, se burló de los dos. Y ¿dónde está ahora? La muy cabrona se llevó al gato, al Garfield, seguro ya se lo tragó o lo aventó desde la ventana o lo quemó o lo sodomiza. Como hizo con nosotros. Nos tragó, nos uso, me violó y te tragó. ¿Sabes qué? La verdad es que no me arrepiento de absolutamente nada, creo que si pudiera hacerlo todo, lo haría todo exactamente igual, igual sería necio, igual me enamoraría de ustedes dos, igual les aguantaría sus terquedades. Todo igual. Igual les hubiera avisado del gato.

Después de eso, vi a Marta un par de veces, pero todo fue bien raro, como en Y tu mamá también, todo se volvió como en esa película mamona, todo se volvió mamón, como el final de esa película. ¿Por qué siempre me dejé llevar por sus pendejadas? ¿Cómo nos fuimos a enredar en eso? Pinche Marta.

¿Qué tal está?

Se casó, tiene un hijito, seguro es un junkie. Aunque ella lo dejó antes de embarazarse, seguro lo lleva en la sangre, pinche loca. No sé más, es lo último. Prefiero dejarlo así. Es lo último.

¿Y cómo se llama?


Ya deja al gato en paz. Déjanos en paz.

Nostalgia por la omnisciencia

Creo que realmente le prestamos muy poca atención a lo que 'no nos sucede a nosotros'. Quiero decir que nuestra conciencia de las acciones y actividades de otros está más bien limitada por nuestra propia experiencia. Es curioso, pero cuando uno comienza a vagabundear por los blogs de otras personas y lee sus entradas se pregunta sobre la veracidad de los relatos y las fotografías ¿sucede realmente todo eso?

"Un joven ingeniero en Dressden se llevó la semana pasada a pasear a su abuela que llegó a visitarlo, se lo pasaron muy bien, comieron pastel, fueron a una viña cercana (el campo alemán es muy bonito en verano), probaron diferentes variedades de vino y comieron strudel. Un niño en Connecticut está pasando el mejor verano de su vida, fueron a visitar a la familia de su mamá en Illinois y se la pasan nadando -¡casi 10 horas diarias!-, yendo a los rodeos y ferias cercanas. Él espera que para el próximo año pueda montar a una oveja por más de ocho segundos para ganar el premio".

...realmente pasan tantas cosas en el mundo, cosas que no imaginamos, fiestas que no vemos, reuniones a las que no asistimos, violencia incógnita por doquier.

"Ayer una joven familia brasileira llevó a su princesita a conocer el mundo mágico de Disney en Orlando, Florida, el padre está realmente contento de poder brindarle momentos felices e inolvidables a su pequeña hija. Antier, Alexandra, una chica polaca llegó a Holanda para hacer una estancia de tres meses trabajando con un grupo de jóvenes. Estaba nerviosa porque si bien sabe que cada comienzo es una nueva oportunidad para crecer, no sabía si la iban a aceptar tan fácilmente. Afortunadamente sus dudas se disiparon pronto: cuando llegó al aeropuerto la recibieron con una gran manta con su nombre y un mensaje de bienvenida. Ayer y hoy (antier para Europa), se la llevaron en paseos y fiestas. Aparentemente se la pasó muy bien, incluso en los países bajos, la temperatura es agradable".

28 de julio de 2008: un paso más.

Hoy, de hecho, dimos por muerto al perro. Mostró, sumisamente, ante nuestra indolencia, todos los síntomas que asociamos con los muertos. Tal vez quiso, no para aliviar su dolor, sino el mío, hacerse pasar por muerto ante mis ojos, tal vez quiso, en un último acto de fidelidad, evitarme la carga de observar una muerte peor.

El testimonio

Mi hermano y yo vivíamos en en Ixtlahuaca, una vez vinieron unos señores a decirnos que nuestra tierra era muy valiosa, que valía mucho dinero y que nos lo iban a dar si los dejábamos buscar lo que había abajo, en la milpa, donde sembramos. Como se veían buenas gentes los dejamos, además nos traían cosas de la ciudad, nos hacían mandados y favores. Una vez, cuando la hija de mi hermano se enfermó, nos llevaron al doctor, a una clínica grande, en la ciudad, en México. La verdad es que parecían buenas personas. Como mi hermano y yo nos quedamos con este pedazo de tierra que era de nuestro padre, pues entre los dos decidimos que no había problema en que buscaran, además ellos nos dijeron que no iban a mover nada, que nomás los dejáramos estar en un rincón del campo y que no nos iban a molestar ni a hacer ruido. Y sí, así le hicieron, iban y venían todos los días, pasaban, nos saludaban y nos traían las cosas que les habíamos encargado, se tomaban un café o un refresco, a veces mi mujer les daba un taco, platicaban un poco y luego se iban a su rincón. La verdad nunca fuimos a ver qué hacían allá, no nos gusta meternos en lo que no es nuestro y ellos tampoco nos contaron muy bien qué era lo que hacían, nomás veíamos que todos los días iban y venían, primero empezaron a venir una vez a la semana, luego más, dos o tres veces y luego vinieron mucho, casi todos los días. Después, un día, dejaron de venir. Así nomás. Después de un rato, a lo mejor una o dos semanas después que dejaron de venir, mi hermano y yo fuimos a ver la casita que habían alzado en el rincón del terreno. Era una casita como de tela gruesa, adentro se encerraba el calor y el aire olía raro, como a encerrado. En la tierra había un hoyo, parece que lo habían hecho con una pala, era profundo, mi hermano y yo cabíamos adentro parados los dos al mismo tiempo. No parecía que se hubieran llevado algo, ni la tierra ni las piedras ni nada, todo estaba ahí, amontonado a los lados del hoyo, las piedras que habían sacado mientras rascaban estaban metidas en unos como cajones de madera, habían unas grandes, otras menos grandes y otras chicas. Le digo, no se llevaron nada, todo estaba ahí. Mi hermano pensó que a lo mejor habían echado alguna cochinada por el hoyo, pero cuando nos metimos no vimos nada y no olía a nada y la tierra se sentía como tierra, nada le hicieron a la tierra. Fue cuando empecé a escuchar.

Al otro día de que nos metimos, fuimos a ver a mi tío que vive del otro lado del terreno, le fuimos a preguntar si él había visto algo en esos días, algo en la casita de tela, pero nos dijo que no, que él no vio nada más que cuando se fueron. Dijo que cuando los vio irse ese día, el último día que vinieron, se le figuró que ya no iban a volver, o sea que él ya sabía, se lo imaginaba. ¿Cómo es que se lo imaginaba usted? Le preguntamos, él nos dijo que él escuchó y luego vio cómo se salieron de la casa de tela y se fueron los dos apresurados, tranquilos, pero rápido.

Le digo, mi tío también escuchó, seguro escuchó lo que yo escuché cuando mi hermano y yo nos metimos en el hoyo, seguro es lo mismo que escucharon los señores, a lo mejor era lo que andaban buscando, a lo mejor es lo que vale mucho dinero. A lo mejor regresan y nos dan el dinero.

La historia nueva, la historia de siempre

En estos días me enteré de una historia que está llevándose a cabo en Sucre, Bolivia y es una historia que se repite en toda América. Tras la colonia, hemos sido testigos -los que en aquél tiempo vivieron -y producto de la instauración sistemática de un régimen y forma de gobierno ajena a estas tierras.

En Bolivia -punta de lanza en muchos aspectos hacia el reconocimiento de los derechos y valores de los pueblos originales -se lleva a cabo una campaña de despretestigio, una campaña absurda que recrudece las actitudes anacrónicas de los hacendados y criollos herederos de los depojos de los movimientos independentistas, con el fascismo que caracteriza a estos grupos arraigados al poder colonial y a la fuerza bruta de su intolerancia, se han encargado en convertir a los movimientos legítimos y reivindicatorios de la calidad moral de los pueblos originales, en grupos odiosos y molestos para la sociedad en general. Ayudados de técnicas importadas -lo que en México se conoce como 'Los porros', estos personajes que se infiltran en los movimientos para provocar violencia y dar la apariencia de que el grupo completo es violento y peligroso -han logrado que la opinión pública los rechace y han, con esto, encontrado una justificación perfecta para usar la fuerza del estado para golpearlos, provocando que el resto de la población, sin quererlo y sin saberlo tal vez, inicie actos racistas. “Indio traidor, indio ignorante” son algunos de los insultos que le escupen mientras les lanzan vidrios, los golpean y asesinan. Estoy convencido: el insulto ciertamente, es llamarlos traidores e ignorantes, porque ellos orgullosamente, se asumen como pueblos indios.

Esta siuación me hace reflexionar, una vez más, en lo que sucede en nuestro país, México. ¿Qué hacemos aquí con 'nuestros pueblos indios'? ¿Qué hacen 'nuestros pueblos indios' con nosotros? Ciertamente lo que pasa en Sucre, región boliviana, es algo que de alguna manera asomó en nuestro país allá por el año 1994: cuando los indios se organizan y alzan la voz, cuando los indios hablan de derechos e igualdad (y abandonan esos 'balbuceos incomprensibles y floclóricos'), entonces los indios se vuelven traidores e igualados y es necesario golpearlos con todo lo que se tiene disponible: medios de comunicación, palos, botellas, pistolas, metralletas, gases y tanques. ¿Por qué?

Uno de los detonantes de la situción en Sucre, ha sido la creación de una constitución que reconoce la multiplicidad de culturas y pueblos en un mismo país. Eso incomoda a los herederos del poder colonial, eso los vuelve locos y los regresa a creerse el señor montado a caballo. ¿Por qué? ¿Por qué no pueden aceptar el hecho de que no son los dueños de esas tierras y mucho menos los dueños de esas vidas y esas mentes?

Acaso el peor agravante de la situación es algo que ocurre siempre: los herederos del poder colonial sólo mueven sus hilos, mandan a sus fuerzas; policía, ejército, grupos pagados, para que hagan el 'trabao de campo' para que propinen golpizas y cometan los asesinatos, mientras ellos observan a prudente distancia y disfrutan la cena. Pero ¿quiénes son la policía, ejercito y grupos pagados? En México y en Bolivia, son los mismos: los hijos, nietos y hermanos de los indios. Los adoctrinan, les pagan y les venden un odio ajeno para matarse entre sí. Es la historia de nuestra tierra. ¿Por qué tiene que seguir siendo así?

Un fragmento de la historia:

Relexiones

Frente al espejo del baño ensayaba cada una de las posibilidades: podría salir corriendo sin poner atención en nada, en el ruido o el alboroto que hicera o podría tratar de salir, como esos personajes de las películas, agazapado tras cada mueble, mimetizado en cada pared y escondido en cada sombra. Aún no sabía cómo, pero esaba decidido a escapar de la locura.

Observaciones preliminares

Trás un par de visitas al baño del gimnasio auditorio de la Ibero, en cierto evento el fin de semana pasada, pude, al fin, sistematizar una observación que venía haciendo desde hace unos cuantos años. Resultó que pude afinar una serie de suposiciones y observaciones del sentido común, todas en función de la pregunta: ¿qué cosas hace la gente (los hombres) en el baño?

Los resultados fueron los siguientes [obvio, la clasificación es objeto de modificaciones y adhesiones]:

1) La gente gime.
1.1. de placer: cuando están frente al mingitorio y están por concluir su micción
1.2. de disgusto / dolor: cuando están encerrados en sus cabinitas privadas

2) La gente aprovecha para medicarse.
2.1. Toman pastillas
2.2. Jarabes
2.3. Se aplican unguentos
2.4. Soluciones óticas y oftálmicas

Éste comportamiento es especialmente interesante y da pie a otra línea de observación siguiendo la pregunta: ¿por qué en un ambiente semi salubre como el baño, la gente toma y se administra medicamentos?

3) La gente aprovecha para acicalarse en general:
3.1. Acomodarse los ropajes
3.1.1. se acomodan la camisa
3.1.2. la corbata
3.1.3. el pantalón
3.1.4. limpian / amarran sus zapatos

3.2. Lavarse la cara
3.3. La gente se peina

4) Y, como era de esperarse y es obvio, la gente se tira pedos.

Noche de lluvia

Sentado de enmedio de la noche, con una brisa ligera, ante lo que en algún momento represntó demasiado y ahora es sólo el residuo de una memoria lejana, de una memoria familiar al fin, me siento, fumo y pienso:

(...) en éste rincón del mundo donde todo permanece estático, inmóvil.
Aquí estiy yo, solo.

La familia, los recuerdos y los restos de mis ancestors, se han velado aquí, en mi calvario, el calvarito, en El Calvario familiar.

Ah! Kumiko

Soy una de esas personas, lo sabes, que sostiene que la vida se refuerza con y a través de la ficción. Si consideramos amabas como formas diferentes -talvez complementarias -de realidad; entonces podrás afrimar, igual que lo hago yo, que juntas, vida y ficción, son la suma de la realidad.

El señor Okada, deseoso de descubrir la realidad que ocultaban sus memorias y recuerdos, decendió a un pozo profundísimo, donde el aire se mezclaba con los gases del musgo y el frío contrastaba terriblemente, con la luz de la superficie. Sentado ahí, temeroso, con una lámpara de mano y una cuerda de nylon y algodón como su único medio para salir de ese pozo recordó:

(...) cuando conversábamos, de manera normal o apasionada, a veces enmudecía, súbitamente, sin más. Callaba de repente en mitad de la conversación sin ninguna razón especial (o, al menos, sin ninguna que yo atinara a descubrir). Como si fuera andando por un camino y, de repente, cayera en una trampa. (...) durante unos instantes ella parecía no estar en realidad allí. (...), cada vez que ella hacía esto le preguntaba <<Oye, ¿te pasa algo?>>. Me desconcertaba terriblemente, me preocupaba haber dicho algo que la hubiese herido. Pero Kumiko siempre sonreía y decía sin más: <<No me pasa nada>>.

---Murakami, Haruki: Crónica del pájaro que da cuerda al mundo.

Como dije, la vida, [no la realidad] siempre encuentra su par en la ficción. Así, Kumiko la callada, la momentáneamente ausente, decidió abandonar al señor Okada quien, para reflexionar y tocar sus pensamientos, se metio en un pozo frío, lejos del calor de la superficie, del calor del verano.

life and times of me

Pienso que cuando nos referimos a algún personaje del pasado o cuando leemos en la biografía de algún escritor, artista, científico, etc., "un hombre de su tiempo" [como lo que se dice de Leonardo "un hombre renacentista: un hombre de su tiempo", siempre he pensado que se refiere a que éste hombre, en este caso el florentino, es la suma de todas las cualidades que dieron forma y caracterizaron a tal o cual momento. Talvez sea ésta la ascepción común, difundida, enseñada y aprendida de la expresión. Hoy, mientas conducía de regreso a mi casa escuchaba mi iPod [síntoma de nuestro tiempo] y comencé a seguir un patrón; cuando escuchaba cualquier canción trataba de recorda el año en que se editó el disco: "Obstacle 1; Interpol: 2002, Sand River; Beth Gibbons and Rustin' man: 2002, My violent life; Blonde Redhead: 1995, There, there; Radiohead: 2003, Since I left you; The Avalnches: 2000" y así. Pronto me di cuenta que la música que escucho no sobrepasa, en su mayoría el 2003 [hay un par de colado del 2004 y 2005...] y que no iban más atrás de 1995, aunque, hay, ciertamente, clásicos que van más atrás a los 60's y 70's. Lo que me hizo pensar, otra vez, en la frase "hombre de su tiempo": recordé que hace aproximadamente una semana hubo una fiesta en la que habíamos un par de coetáneos míos y un peculiar personaje que es menor que nosotros; en la fiesta, de más está decirlo, me encargué de poner la música, y de un momento a otro, el mozuelo, expresó con clara indolencia [inducida talvez por el efecto depresor del alcohol]: ¿podemos cambiar la música? Me estoy durmiendo. Quedé atónito, en shock! Recuerdo que yo estaba muy emocionado [y poco ebrio] con la música, pensaba: "esto es un hit", todos estábamos contentos.

Ahora: yo soy un hombre de mi tiempo, tanto como el imberbe aquel lo es del suyo, mi música es vieja, talvez aburrida y con el correr del tiempo, el desfase entre la nueva música y yo se está haciendo más y más marcado. Pronto, lo sé porque lo he hecho ya un par de veces, estaré renegando de la nueva música, la calificaré de tonta, insulsa y sin sentido, comercial y tendenciosa, sin ideología y superficial: "¿dónde quedarán músicos como Cerati y Tom Yorke, bandas como Portishead o Zurdok, qué será de solistas como P.J. Harvey o Björk, qué quedará, a fin de cuentas, de melómanos como yo? Viejos, cansados y superados por una ola nueva que en unos cuantos años estará preguntándose lo mismo. Como dice la canción del álbum Hombre sintetizador del año 1999:

"Es dificil recordar, es difícil olvidar
es difícil para mí, es difícil todo (...).
todo es lo mismo, es un principio y final
y nada más
todo es lo mismo, esta canción es igual
que las demás
(...)

Posteo lo que considero una de las mejores creaciones del nuevo siglo: de mi tiempo...

del álbum de Radiohead Hail to the Thief (2003)

Sabiduaría Ceratiana

"...sé que estoy falto de fe..."

Cuando la mayoría de las expectativas que uno deposita en el futuro, expectativas de vida, súbitamente comienzan a perder fuerza, por la fuerza misma de la vida y el presente implicable, no nos queda más remedio que aceptar que nuestras decisiones están más allá de lo que nosotros podemos decidir. Es en estos momentos cuando sería bastante conveniente que hubiera un algo o alguien que nos dijera "esto sucederá" y es también, en estos momentos, cuando levantamos nuestra voz interna para suplicar por un poco de ayuda. Aunque como dice la canción:

"¿podrás salvarme esta vez?"

Lo más seguro es que hayamos cometido demasiadas blasfemias como para ser considerados en un acto salvador de emergencia.


"....recordarte es un hermoso lugar..."

A mí mismo.

Noche excepcional

Ayer por la noche me sentí bien, sólo faltó una cosa para que todo fuera perfecto. Pero por más que me concentré no logré activar cabalmente mis poderes mentales y no logré conseguirlo: que se fuera la luz.

Eran alrededor de las doce de la noche y decidí que era momento de dejar de leer y de apagar todos los aparatos de la habitación, desconecté el alimentador de energía de la computadora para que su ojo nocturno no interrumpiera el maravilloso espectáculo. En el techo podía escuchar las gotas estrellarse en la azotea, pequeños charquitos, seguramente, se estaban formando en las micro cuencas e irregularidades de la superficie. Afuera, los árboles y las hojas de las plantas recibían con júbilo las primeras y maravillosas lluvias nocturnas. Un concierto de bajos y contrabajos en las nubes cantaban algo parecido a alguna aria de Wagner (o al menos eso logré comprender) mientras que los utileros, afanosos, hacían destellar sus reflectores.

Me levanté de la cama, abrí las ventanas y recorrí las cortinas: el olor de la tierra mojada inundó mis fosas nasales y una brisa fresca y humeda se posó en mi pecho !Ah! Con palabras es imposible describir la sensación, era como un refresco de cola bien frío o como un café bien cargado justo a esa hora difusa entre la mañana y la tarde. En las calles de atrás, habían (hay) dos lámparas nocturnas con ese horrible y deprimente color naranja, simplemente no se apagaban. Maldije por una vez, la funcionalidad del mobiliario urbano que hoy, por primera vez, le estaba permitido no funcionar.

Pensé en que una de estas noches deberían causar estado de excepción: que las lamparas se apagaran, que las doncellas delicadas e indefensas no salieran de sus casas y que los maleantes y violadores encontraran algo que hacer por una hora y así todos, o por lo menos yo, puedieramos gozar de este espectáculo. Pensé también en que lo que alcancé a ver no nos sorprende porque no tenemos tiempo de verlo y además porque, tan dependientes de la luz eléctrica, estamos rodeados de lámparas, focos y faros que nos ciegan cada vez que levantamos la vista.

Como dije al principio, trás muchos intentos y harta concentración, me quedé un poco frustrado pues intenté con todo mi poder mental hacer que se apagaran todas las luces, pero como he estado muy cansado sólo alcancé a apagar dos y las otras veinte, siguieron brillando, atrayendo a los mosquitos y protegiendo a las jóvenes desveladas...

Mirar de lejos o mirar de cerca, como un ejercicio de la mirada, implican actividades diferentes y, en algunos casos, opuestas. Acaso la diferencia se encuentre en la posición física del observador (por lógica: más cerca = menos lejos - menos cerca = más lejos); sin embargo, para mí, la cuestión no se presenta tan simple. Permítaseme ejemplificar: cuando estamos a un exteremo de la calle y 'a lo lejos' vemos algo que atraé nuestra atención podemos decir que 'estamos mirando de cerca a ese objeto' o, por otro lado, estando cerca de alguien, frente a él o a ella, podemos estar mirando su rostro, sin embargo, no registrando ninguna de las características que éste presenta, por lo tanto podemos decir que 'estamos mirando de lejos'.

La cuestión me preocupa porque como dicen por ahí "uno está condenado a vivir la vida en primera persona" y por lo tanto, debe lidiar con una infinidad de problemas derivados de la perspectiva que se asuma ante tal o cual situación. Esto se agrava aún más cuando me doy cuenta, debo confesarlo, que me encuentro en un período de la mi propia vida en el que todo lo que es externo a mí tiende a ser mirado desde una perspectiva lejana y lo que puedo mirar de cerca, no sobrepasa mis párpados; como podrán imaginar, esto significa muchos problemas.

Lo que creo que es una de las pulsiones humanas (como hombre, masculino, lo puedo decir) más fuertes, es la de incurrir constantemente a la auto-afirmación del ego individualmente, casi anónimamente como una suerte de reclusión indusida...

Como Matrix: Reloaded

Con todas las prisas que he tenido últimamente me ha resultado bastante difícl sentarme para escribir algo, los pensamientos que me rondan, en torno a lo que está sucediendo en el país: la privatización del petróleo.

Al escuchar y leer todo lo que se ha dicho por parte de los impulsores y los detractores -de entrada me identifico con estos últimos por cuestiones más bien diferentes -no puedo evitar que me asalte la idea de la 'reconquista'. Una de las cuestiones que me animan hacer lo que hago, la razón; el motor principal, es la idea de que México, como nación y sus naciones internas, ha sido objeto de grandes y gravísimas vejaciones desde los tiempos de la colonia; sin embargo, lo que me parece lo más estruendoso ha sido, siempre, la cuestión de la 'independencia' que terminó con el período colonial. Mi interpretación de ese particular hito de la historia de México como nación, siempre se ha movido en el sentido de que no fue otra cosa que una gran mentira para la masa y un buen pretexto para las cúpulas, para usufructar con los recursos de esta tierra. Después de casi doscientos años de esta 'vida independiente' los que se quedaron a cargo de la administración de tan abundantes bienes, hartos del saqueo y al mismo tiempo supremamente incompetentes, deciden, hoy, la salida más fácil: regresarle a aquellas potencias coloniales, lo que 'por derecho divino' tenían.

Cuando leí que la empresa española REPSOL, estaba a cargo de la administración y suministro de gas y electricidad en Colima pensé inmendiatamente en las minas de plata de Taxco y Zacatecas, del oro de San Luis y de las maderas finas y fauna inigualable de las selvas del sur. En pocas palabras: conquista 'recargada', bañada en necesidad.

Para mí no hay otra explicación que esa para lo que está sucediendo, después de años de estupidez y de administradores ambiciosos y timoratos, ahora, bajo la idea de la legalidad y el bienestar del país, del 'rescate del tesoro de las profundidades', les regresan, como si fuera una deuda histórica, como la retribución a largo plazo de un insulto perpetrado hace años, a los españoles y a otros tantos. Nada más para quedar bien.

No sé qué pasará, hoy la propuesta fue enviada al congreso. Lo que sea que suceda marcará, no me queda la menor duda, un presendente para lo que habrá de ocurrir en lo sucesivo, tanto en la vida de todos los que aquí vivimos, como para los que desde lejos, esperan observan y mueven sus piezas.

Parada en el camino

Después de un par de intentos fallidos por escribir cualquier cosa -siempre me pasó que se me olvidó lo que quería escribir o me ponía a hacer otra cosa -regreso. Regreso talvez un poco más viejo, con más experiencia (la que se puede obtener en un par de semanas) o simplemente más imbuido por la vida misma. Hoy siento que definitivamente he dejado mi niñez atrás, me doy cuenta que las cosas que antes me causaban una emoción casi inocente, lo que en otro tiempo me hubiera hecho correr como loco, por miedo o por exitación, ahora son cosas a las que respondo con un simple movimiento de cabeza.

Ahora traigo el sol por dentro, mi piel quema como las mañanas de estos días de marzo, mi cabello tiene la tierra de las calles que camino y mi rostro se ha maquillado con el polvo de incontables rincones de pobreza. Uno sabe que la 'pobreza' y la 'gente pobre' están ahí, que existen y que habitan con nosotros. No es que no fuera sensible a ello, pero ahora, con este trabajo nuevo, me he metido a sus casas, he comido en sus mesas, he estrechado sus manos y mirado en sus ojos. Han habido días en los que el tiempo se me pasa raudo y cuando lo tomo en cuenta me percato de que estoy a hora y media de distancia de mi casa, que el transporte ya no pasará y que estoy separado por una barranca pestilente plagada de ratas y perros rabiosos de cualquier lugar donde pueda abordarlo, otros días; sin embargo, simplemente quiero salir corriendo y miro el reloj o busco cualquier pretexto para salir de ahí, de esa pobreza que asfixia con su olor a desagüe y con las piedras y el polvo del camino.

Han sido unas semanas raras, diferente y aleccionadoras. He aprendido, talvez, más de la vida de lo que habría podido aprender en 10 años de universidad. No puedo evitar sentir cierta repulsión por la esa pobreza, una repulsión un mucho burguesa y llena de prejuicios, pero al mismo tiempo he comenzado a asumir mi responsabilidad de esa pobreza y he comenzado a censurarme a mí mismo por aquella repuslión. Por años hablé de un 'hacer algo', ahora creo que lo estoy haciendo, de alguna forma, torcida e imperfecta, interesada y prejuicada. Si quiero, sé que puedo hacerlo de otra manera, de la manera opuesta. Pero ya veremos. Lo que puedo decir ahora sí, con conocimiento de causa, es que esa pobreza que nos rodea y nos toca, me ha comenzado a doler.

Persía nocturna

Ciertamente los triángulos tienen omnipresencia en las ocurrencias naturales. ¿Será que nosotros creemos que vemos triángulos o que en verdad existen?


(...)



Es como si por un largo rato, el tiempo simplemente hubiera decido dejar de caminar. Como si la luna, estática, nos mirara pensando en la razón de su existencia.

Mysteries

Nunca hube amado tanto en la vida como te amé a ti o como me amo a mí mismo. Nunca sentí tantos deseos de correr trás de alguien para acercarme a su fragancia, para sentir sus cabellos y tomar su cintura. Pero ella, rebosante de juventud, de bríos y pujante por la vida me provoca hacerlo, se desviste al caminar, hace el amor con el aire que la rodea y sufre con el sol que le quema los hombros. Se puede adivinar que está saliendo ya de la adolesencia, su mirada comienza a tener la malicia característica de las mujeres a partir de cierto momento de sus vidas, aunque conserva el brillo casi infantil de la etapa anterior. Realmente sólo muy poco. El vaivén de sus caderas anuncia su conocimiento de las capacidades femeninas, anuncia su experiencia -talvez mayor a la mía -en la satisfacción de los instintos.

Habían pasado un par de años talvez, la tumba de su mujer se comenzaba a curbir con esas plantas verdes de hojas carnosas -realmente asquerosas - y la memoria cada vez se tenía que hacer asistir por fotografías y videos.

Uno siempre está mal ubicado en la vida, siempre se es demasiado joven para algo y demasiado viejo para otra cosa. Recuerdo cuando tenía diez y siete años, era demasiado joven para vivir solo y demasiado viejo para seguir viviendo con mis padres. Un par de años más tarde era demasiado viejo para seguir viviendo en el mismo país, pero demasiado joven para salir por mi cuenta. Ahora soy demasiado viejo para ti y demasiado joven para morir.
Mi vejez me impide lograr un par de cosas... ¿Qué somos? Sino un montón de tejidos con conciencia. Sino trozos de carne que caminan y se preocupan por lo que pueda ocurrir mañana. Hay quienes, a decir verdad, no se preocupan demasiado.

Cotidianas I

Sin pensarolo, Rubén se había metido en un embrollo terrible. No dejaba de pensar en las terribles consecuencias de sus recientes acciones. No tenía claro de qué acciones, pero sabía que habría consecuencias. Dejó el cigarro en el cenicero y se puso a dar de vueltas en la habitación, caminó entre los sillones varias veces imaginando los posibles escenarios. Se detuvo a mirar por la ventana el vaivén de las ramas del árbol solitario no es un buen lugar para nosotros. El árbol dejaba mover sus ramas por los autobuses que pasaban en el bulevar, plantado en el camellón no podía hacer demasiado, sus raices habían empezado a deformar el pavimento y los amantes citadinos habían escarbado tantas leyendas y juramentos de amor en su corteza que era imposible leerlas todas. Definitivamente no era un buen lugar para un árbol. Perhaps -pensó -the only way out is to cut you off and in doing so, cut me off too.No recordaba exactamente lo que había sucedido, en sus piernas había marcas de alguna huída frenética y en sus manos los restos de alguna pelea. ¿Qué habrá sido antes? Después de meditarlo un poco se alejó de la ventana, dio una última fumada al cigarro y lo apago aplastándolo en el cenicero. Tomó su chamarra, se dirigió a la cocina y bebió un vaso de agua de la llave del fregadero, mordió un pan viejo y decidió tomar una manzana. Salió de su departamento uno, dos - tres - cuatro - cinco - seis contó los pasos hasta la puerta, sacó las llaves de su pantalón y cerró una - dos vueltas a la chapa. Caminó el estrecho pasillo recordó las risillas insolentes de sus hijos. Esbozó una sonrisa. There´s a place that I´ll remember -canturreó en su cabeza mientras bajaba las escaleras siguiendo las sinuosas formas de la pared con la palma de su mano. Llegó a la puerta del edificio -había olvidado contar los escalones, eran diez y seis, lo sabía de memoria, pero siempre los contaba -abrió y salió a la calle. El viento de la mañana resoplaba entre los autos estacionados en las orillas, abotonó su chamarra y emprendió la caminata. Sargent Pepper´s lonely hearts club band, Subió por la calle empinada, vieja como las memorias de una anciana muerta hace siglos, firme y sucia, como las que ya no hay.Toda la noche había escuchado arengas necias y había hablado sin parar al son de la rumba y los vapores del mezcal. Mujeres necias insistían en entregar sus favores al vencedor de la palabrería y los panelistas lo tenían presente y se esforzaban más y manoteaban y desempolvaban sus frases más oscuras. Lógica cultural o proceso histórico. Después de un rato y de estar cansado de fingir había abandonado la contienda, dejando a los alfa y su necesidad impetuosa de procreación, luchando ferozmente.Había un balcón, música y bebida, yo estaba ahí y luego llegó ella ¿quién es? ¿Qué hicimos después?El sol comenzó a hacer sombras en los edificios y las aves iniciaron sus cantaletas monótonas, unos perros comezaron a husmear en la chamarra de su dueño, tendido en una de las bancas del mobiliario urbano, buscando alimento o talvez tratando de despertarlo de su sueño etílico. I read the news today oh, boy. Se frotó las manos y las metió en los bolsillos del pantalón, levanto la cabeza y sintió unas punzadas que lo dejaron inmóvil unos segundos. El cuello le dolía y se había dado cuenta que la espalda la tenía golpeada. Sabía que no su memoria no se había perdido por estar borracho, si hubiera estado borracho no estaría de pie ahora caminando y deseando comer algo. Las náuseas le impedirían, siquiera, pensar en comida. Tal vez lo asaltaron.Salimos de ese lugar, sí -recordó triunfalmente -¿fuimos a mi casa? Imposible decirlo ahora.La cafetería de la esquina estaba comenzando a moler la primera carga del día, la calle se comenzó a llenar con el amargo aroma del café bien tostado. Instintivamente, como un sabueso, sigió el olor sin proponérselo. ¿Cómo arrepentirse de algo que no recuerdas? Sin embargo, dentro de sí, sabía que debía sentirse arrepentido por algo. Look at all the lonely people. Tell me, good fellow, what is your deepest fear? En la cafetería habían ya dos parroquianos dando los primeros sorbos a sus respectivas tazas. Vestían trajes grises y corbatas azules, uno de ellos leía el períodico del día mientras que el otro miraba despreocupadamente a través del ventanal rotulado. Rubén masculló un saludo mientras se dirgía al barista detrás del mostrador. El que leía la sección nacional sólo apartó la mirada de su papel y levantó las cejas, el otro se giró completamente sobre el banco que ocupaba, los escudriñó con la mirada y le devolvió el saludo. Unexpected kindness. Un expreso doble y una rebanda de pastel de limón. Bueno, de queso.Mientras seguía atento los movimientos del anciano escuchó un descuidado golpe de la taza contra el plato del trajeado. Volteó a mirarlo y aquél sonreía tratando de disimular su torpeza. Rubén sonrió un poco y volvió a mirar al viejo que esta vez le ponía la tazita enfrente.

De un sorbo bebió todo el contenido de la pequeña taza, la puso con cuidado, como queriendo mostrarle a su vecino en la barra, cómo se hace. Pidió otro igual mientras cortaba con la cuchara un trozo del pastel.Hoy va a estar feo, mejor se queda dentro de su casa y se encierra, junta todos sus papeles y espera a que lleguemos. El bocado seguía ensalibándose en su boca cuando escuchó eso. Volteó a ver al comenzal y tragó. Escuchó en la calle el ruido de tacones que se acercaban por la misma calle en la que él venía, volteó y, a través del ventanal vio a una mujer cubierta completamente con un abrigo negro y una bolsita roja colgando de su brazo. She could be naked underneath.

Ella tenía estos...¿Quienes? ¿A qué se refiere?

El vapor liberado por la vieja máquina lo hico voltear y observar cómo se llenaba la tazita con un chorro, lento y pesado. Mejor quiero algo salado.

Si no eran esos, por lo menos eran muy parecidos. Recuerdo que le dije que era muy bonitos, que me gustaban mucho la forma en que levantan tus muslos. Salimos y caminamos por la calle, dejé caer mi vaso en una maceta y caminamos mucho.Baby you can drive my car. Otra vez la taza llena. ¿Pues qué pasó? Un contingente policial comenzó su marcha de rutina aunque esa mañana era más ostentoso, el sol hacía brillar el engominado cabello del que leía. Under that light -pensó mientras examinaba detenidamente a esa persona -you can almost get confused about his personality, but don´t let him misslead you. Había notado, por los trajes iguales, que venían juntos, había visto además, una pistola al costado del descuidado. Eran policías, detectives o, por lo menos, judas. El pulcro -como había alcanzado a bautizarlo, dobló el periódico y empujo lo último que quedaba en su taza, dio una mordida final a su pan y se puso de pié. Vámonos. Ya le dije amigo, usted parece una buena persona, pero no hay que dejarnos confundir. Miré, la cosa está fea y se va a poner peor, vaya a su casa y si vive por aquí, guarde bien todos sus documentos importantes, no le abra a nadie a menos que sea la policía y estese tranquilo. Otra mirada de incredulidad. Alcanzó a lanzar una mirada de entendimiento y asintió con la cabeza. How I wish you were here, we´re just two lost souls swiming in a fish bowl, year after... El descuidado dejó pagada la cuenta de ambos y se puso de pié, lanzó una última mirada en Rubén, como queriendo entrever su reacción, pero éste se ocupó en comer su pastel. Caminó a la puerta donde el pulcro encendía un cigarro y ambos salieron.Llegamos a un jardín, habían árboles y banquitas, nos besamos y acaricié sus piernas bajo la falda, me besó el cuello, me comenzó a dar modiditas. Su entrepierna comenzó a abultarse la senté en la banca, me hinqué y puse sus piernas en mis hombros. Tocó sus rodillas y le dolían, casi pudo oler la fragancia que despedían, un olor un poco amargo, talvez por el nylon de sus medias, un olor fresco más arriba, en sus muslos. Ella reía y me decía cosas. Ya sé por qué todo lo recuerdo en inglés. No dije nada, nunca dije nada. Metí mi nariz en su vulva, la toqué con la lengua. Amargo sabor.Su cuello estaba tenso, comenzaba a dolerle otra vez. Me acarició con la punta de sus dedos, con sus uñas extraordinariamente bien cuidadas.

Pagó al anciano el importe de lo que había consumido, dejó un trozo de pastel. Había comenzado a sentir náuseas. Se levantó del banco de la barra y caminó fuera del local. En la calle habían más policias de los que había calculado, los dos hombres que estuvieron dentro del café con él momentos antes hablaban con uno de los oficiales, aparentemente, el de mayor rango. Los miró un momento y el estómago le comenzó a hacer un ruido que conocía I was drunk indeed -pensó -there´s no other explanation.Ahora todo comenzó a darle asco, el olor del café, el olor de la comida que se preparaba adentró, los recuerdos del pastel y el aspecto del policía torpe. I have to go back.Say it! Katrina, say it. No dije palabra alguna, ella parecía molesta, me gritaba su nombre, me insultaba say it, you scumbag, Katrina! Con un acento muy raro.Sabía que si no llegaba pronto a su casa sucedería lo inevitable, no quería dar un espectáculo en la calle Once, once I loved. And I gave so much love... apretaba los ojos y tragaba saliba constantemente, trataba lo mejor posible de contenerse. Nunca se ha arrepentido tanto de algo en su vida que de haberse emorachado. Metió las manos en las bolsas de su chamarra y se apretó el etómago, éste hizo un primer amague que pudo contener en la traquea, apretó el paso y trató de no pensar en nada. Sacó la mano derecha y se la pasó frenéticamente por la cara mientras desandaba sus pasos. Apesar de que el sol había comenzado a dar de pleno en la calle, él sentía cada vez más frío. El colón comenzó a arderle y el estómago se le comprimía con estertores violentos y consecutivos.¿Por qué me grita? Un grito sordo y unas palabras que no reconocía. Golpes en la espalda, como un tambor. ¿Por qué me gritas? Ni una palabra, nunca. Intentaste ahorcame. You choked me. En aquel momento, justo antes de que se diera cuenta que tenía la mandíbula trabada, había pensado que no le había advertido que estaba en su período. Por eso estaba molesto, por eso no decía nada, por eso apretó cada vez más fuerte. Por eso lo golpeaba ¿por eso me insultaba?Había llegado a la puerta de edificio, tuvo que vomitar ahí, pero no se detuvo. Abrió y subió lo más rápido que pudo por las escaleras, one, two, three, four... tosió asquerosamente y apenas logró meter la llave y hacer girar la perilla de la puerta de su departamento. Estaba abierta. ¿Qué hacen todos estos aquí?Les digo que estaba en su período y no me avisó.Sin lograr entrar al baño, impedido mejor dicho, se dobló en la pared del recibidor, donde estaba la mesita con las fotos familiares. Sus hijos sonreían inocentemente en el parque, su esposa lo señalaba, enmarcada, como reclamándole que, a pesar de haber destruido su matrimonio, no hubiera podido dejar de beber.Eres tan cabrón como pendejo, pero así te vamos a llevar.Nunca me arrepentiré de nada en la vida, nunca tanto, como haber estado borracho.Breathe, breathe in the air, don´t be afraid to care. Leave, but don´t leave me. Look around, chose your own ground.Afuera del edifició, todos los pelotones policiales apuntaban a la entrada, la calle llena de curiosos brillaba con un sol hermoso, como pocos. El olor a vómito en su chamarra lo hizo vomitar más, para deleite de sus compañeros de desayuno.

¿Quién lo iba a decir? Creíamos que era un profesional, un sádico.

Cotidianas IV (y última)

...

Pagó al anciano el importe de lo que había consumido, dejó un trozo de pastel. Había comenzado a sentir náuseas. Se levantó del banco de la barra y caminó fuera del local. En la calle habían más policias de los que había calculado, los dos hombres que estuvieron dentro del café con él momentos antes hablaban con uno de los oficiales, aparentemente, el de mayor rango. Los miró un momento y el estómago le comenzó a hacer un ruido que conocía I was drunk indeed -pensó -there´s no other explanation.

Ahora todo comenzó a darle asco, el olor del café, el olor de la comida que se preparaba adentró, los recuerdos del pastel y el aspecto del policía torpe. I have to go back.

Say it! Katrina, say it. No dije palabra alguna, ella parecía molesta, me gritaba su nombre, me insultaba say it, you scumbag, Katrina! Con un acento muy raro.

Sabía que si no llegaba pronto a su casa sucedería lo inevitable, no quería dar un espectáculo en la calle Once, once I loved. And I gave so much love... apretaba los ojos y tragaba saliba constantemente, trataba lo mejor posible de contenerse. Nunca se ha arrepentido tanto de algo en su vida que de haberse emorachado. Metió las manos en las bolsas de su chamarra y se apretó el etómago, éste hizo un primer amague que pudo contener en la traquea, apretó el paso y trató de no pensar en nada. Sacó la mano derecha y se la pasó frenéticamente por la cara mientras desandaba sus pasos. Apesar de que el sol había comenzado a dar de pleno en la calle, él sentía cada vez más frío. El colón comenzó a arderle y el estómago se le comprimía con estertores violentos y consecutivos.

¿Por qué me grita? Un grito sordo y unas palabras que no reconocía. Golpes en la espalda, como un tambor. ¿Por qué me gritas? Ni una palabra, nunca. Intentaste ahorcame. You choked me. En aquel momento, justo antes de que se diera cuenta que tenía la mandíbula trabada, había pensado que no le había advertido que estaba en su período. Por eso estaba molesto, por eso no decía nada, por eso apretó cada vez más fuerte. Por eso lo golpeaba ¿por eso me insultaba?

Había llegado a la puerta de edificio, tuvo que vomitar ahí, pero no se detuvo. Abrió y subió lo más rápido que pudo por las escaleras, one, two, three, four... tosió asquerosamente y apenas logró meter la llave y hacer girar la perilla de la puerta de su departamento. Estaba abierta. ¿Qué hacen todos estos aquí?

Les digo que estaba en su período y no me avisó.
Sin lograr entrar al baño, impedido mejor dicho, se dobló en la pared del recibidor, donde estaba la mesita con las fotos familiares. Sus hijos sonreían inocentemente en el parque, su esposa lo señalaba, enmarcada, como reclamándole que, a pesar de haber destruido su matrimonio, no hubiera podido dejar de beber.

Eres tan cabrón como pendejo, pero así te vamos a llevar.

Nunca me arrepentiré de nada en la vida, nunca tanto, como haber estado borracho.

Breathe, breathe in the air, don´t be afraid to care.
Leave, but don´t leave me.
Look around, chose your own ground.

Afuera del edifició, todos los pelotones policiales apuntaban a la entrada, la calle llena de curiosos brillaba con un sol hermoso, como pocos. El olor a vómito en su chamarra lo hizo vomitar más, para deleite de sus compañeros de desayuno. ¿Quién lo iba a decir? Creíamos que era un profesional, un sádico.


Run, rabbit run. Dig that hole forget the sun.

Cotidianas III

Si no eran esos, por lo menos eran muy parecidos. Recuerdo que le dije que era muy bonitos, que me gustaban mucho la forma en que levantan tus muslos. Salimos y caminamos por la calle, dejé caer mi vaso en una maceta y caminamos mucho.

Baby you can drive my car. Otra vez la taza llena. ¿Pues qué pasó? Un contingente policial comenzó su marcha de rutina aunque esa mañana era más ostentoso, el sol hacía brillar el engominado cabello del que leía. Under that light -pensó mientras examinaba detenidamente a esa persona -you can almost get confused about his personality, but don´t let him misslead you. Había notado, por los trajes iguales, que venían juntos, había visto además, una pistola al costado del descuidado. Eran policías, detectives o, por lo menos, judas. El pulcro -como había alcanzado a bautizarlo, dobló el periódico y empujo lo último que quedaba en su taza, dio una mordida final a su pan y se puso de pié. Vámonos. Ya le dije amigo, usted parece una buena persona, pero no hay que dejarnos confundir. Miré, la cosa está fea y se va a poner peor, vaya a su casa y si vive por aquí, guarde bien todos sus documentos importantes, no le abra a nadie a menos que sea la policía y estese tranquilo. Otra mirada de incredulidad. Alcanzó a lanzar una mirada de entendimiento y asintió con la cabeza. How I wish you were here, we´re just two lost souls swiming in a fish bowl, year after... El descuidado dejó pagada la cuenta de ambos y se puso de pié, lanzó una última mirada en Rubén, como queriendo entrever su reacción, pero éste se ocupó en comer su pastel. Caminó a la puerta donde el pulcro encendía un cigarro y ambos salieron.

Llegamos a un jardín, habían árboles y banquitas, nos besamos y acaricié sus piernas bajo la falda, me besó el cuello, me comenzó a dar modiditas. Su entrepierna comenzó a abultarse la senté en la banca, me hinqué y puse sus piernas en mis hombros. Tocó sus rodillas y le dolían, casi pudo oler la fragancia que despedían, un olor un poco amargo, talvez por el nylon de sus medias, un olor fresco más arriba, en sus muslos. Ella reía y me decía cosas. Ya sé por qué todo lo recuerdo en inglés. No dije nada, nunca dije nada. Metí mi nariz en su vulva, la toqué con la lengua. Amargo sabor.

Su cuello estaba tenso, comenzaba a dolerle otra vez. Me acarició con la punta de sus dedos, con sus uñas extraordinariamente bien cuidadas.

...

Cotidianas II

De un sorbo bebió todo el contenido de la pequeña taza, la puso con cuidado, como queriendo mostrarle a su vecino en la barra, cómo se hace. Pidió otro igual mientras cortaba con la cuchara un trozo del pastel.

Hoy va a estar feo, mejor se queda dentro de su casa y se encierra, junta todos sus papeles y espera a que lleguemos. El bocado seguía ensalibándose en su boca cuando escuchó eso. Volteó a ver al comenzal y tragó. Escuchó en la calle el ruido de tacones que se acercaban por la misma calle en la que él venía, volteó y, a través del ventanal vio a una mujer cubierta completamente con un abrigo negro y una bolsita roja colgando de su brazo. She could be naked underneath.

Ella tenía estos...

¿Quienes? ¿A qué se refiere? El vapor liberado por la vieja máquina lo hico voltear y observar cómo se llenaba la tazita con un chorro, lento y pesado. Mejor quiero algo salado.

...

Cotidianas I

Sin pensarolo, Rubén se había metido en un embrollo terrible. No dejaba de pensar en las terribles consecuencias de sus recientes acciones. No tenía claro de qué acciones, pero sabía que habría consecuencias. Dejó el cigarro en el cenicero y se puso a dar de vueltas en la habitación, caminó entre los sillones varias veces imaginando los posibles escenarios. Se detuvo a mirar por la ventana el vaivén de las ramas del árbol solitario no es un buen lugar para nosotros. El árbol dejaba mover sus ramas por los autobuses que pasaban en el bulevar, plantado en el camellón no podía hacer demasiado, sus raices habían empezado a deformar el pavimento y los amantes citadinos habían escarbado tantas leyendas y juramentos de amor en su corteza que era imposible leerlas todas. Definitivamente no era un buen lugar para un árbol. Perhaps -pensó -the only way out is to cut you off and in doing so, cut me off too.

No recordaba exactamente lo que había sucedido, en sus piernas había marcas de alguna huída frenética y en sus manos los restos de alguna pelea. ¿Qué habrá sido antes? Después de meditarlo un poco se alejó de la ventana, dio una última fumada al cigarro y lo apago aplastándolo en el cenicero. Tomó su chamarra, se dirigió a la cocina y bebió un vaso de agua de la llave del fregadero, mordió un pan viejo y decidió tomar una manzana. Salió de su departamento uno, dos - tres - cuatro - cinco - seis contó los pasos hasta la puerta, sacó las llaves de su pantalón y cerró una - dos vueltas a la chapa. Caminó el estrecho pasillo recordó las risillas insolentes de sus hijos. Esbozó una sonrisa. There´s a place that I´ll remember -canturreó en su cabeza mientras bajaba las escaleras siguiendo las sinuosas formas de la pared con la palma de su mano. Llegó a la puerta del edificio -había olvidado contar los escalones, eran diez y seis, lo sabía de memoria, pero siempre los contaba -abrió y salió a la calle. El viento de la mañana resoplaba entre los autos estacionados en las orillas, abotonó su chamarra y emprendió la caminata. Sargent Pepper´s lonely hearts club band, Subió por la calle empinada, vieja como las memorias de una anciana muerta hace siglos, firme y sucia, como las que ya no hay.

Toda la noche había escuchado arengas necias y había hablado sin parar al son de la rumba y los vapores del mezcal. Mujeres necias insistían en entregar sus favores al vencedor de la palabrería y los panelistas lo tenían presente y se esforzaban más y manoteaban y desempolvaban sus frases más oscuras. Lógica cultural o proceso histórico. Después de un rato y de estar cansado de fingir había abandonado la contienda, dejando a los alfa y su necesidad impetuosa de procreación, luchando ferozmente.

Había un balcón, música y bebida, yo estaba ahí y luego llegó ella ¿quién es? ¿Qué hicimos después?

El sol comenzó a hacer sombras en los edificios y las aves iniciaron sus cantaletas monótonas, unos perros comezaron a husmear en la chamarra de su dueño, tendido en una de las bancas del mobiliario urbano, buscando alimento o talvez tratando de despertarlo de su sueño etílico. I read the news today oh, boy. Se frotó las manos y las metió en los bolsillos del pantalón, levanto la cabeza y sintió unas punzadas que lo dejaron inmóvil unos segundos. El cuello le dolía y se había dado cuenta que la espalda la tenía golpeada. Sabía que no su memoria no se había perdido por estar borracho, si hubiera estado borracho no estaría de pie ahora caminando y deseando comer algo. Las náuseas le impedirían, siquiera, pensar en comida. Tal vez lo asaltaron.

Salimos de ese lugar, sí -recordó triunfalmente -¿fuimos a mi casa? Imposible decirlo ahora.

La cafetería de la esquina estaba comenzando a moler la primera carga del día, la calle se comenzó a llenar con el amargo aroma del café bien tostado. Instintivamente, como un sabueso, sigió el olor sin proponérselo. ¿Cómo arrepentirse de algo que no recuerdas? Sin embargo, dentro de sí, sabía que debía sentirse arrepentido por algo. Look at all the lonely people. Tell me, good fellow, what is your deepest fear? En la cafetería habían ya dos parroquianos dando los primeros sorbos a sus respectivas tazas. Vestían trajes grises y corbatas azules, uno de ellos leía el períodico del día mientras que el otro miraba despreocupadamente a través del ventanal rotulado. Rubén masculló un saludo mientras se dirgía al barista detrás del mostrador. El que leía la sección nacional sólo apartó la mirada de su papel y levantó las cejas, el otro se giró completamente sobre el banco que ocupaba, los escudriñó con la mirada y le devolvió el saludo. Unexpected kindness. Un expreso doble y una rebanda de pastel de limón. Bueno, de queso.

Mientras seguía atento los movimientos del anciano escuchó un descuidado golpe de la taza contra el plato del trajeado. Volteó a mirarlo y aquél sonreía tratando de disimular su torpeza. Rubén sonrió un poco y volvió a mirar al viejo que esta vez le ponía la tazita enfrente.

...

Inhala - exhala

(soundtrack del post, póngale play antes de comenzar a leer)



Sólo la muerte me detiene de hacer lo que me gusta, sólo la promesa de lo indeseable me hace dudar. Sólo el recuerdo de miradas furtivas y ojos llorosos reblandecen mi alma, pero todo con un solo gesto, con una aspiración, con una bocanada, desaparece.

¿Qué hay dentro de ti que entra dentro de mi, a través de ti, de tu cilíndrico ser y sale a través de mi boca o mi nariz? Eso –no sé cómo llamarlo –tranquiliza mi ánimo, doblega mis rodillas y mis brazos caen, complacidos, ante la fuerza de tu hálito. ¿De muerte? Tal vez, pero nacimos para morir y tú sólo eres un compañero de viaje.

Debo confesarte que sólo te quiero cuando es de noche, cuando estoy solo y no tengo que platicar con nadie. Debo confesarte, también, que cuando estoy contigo, boca con boca, sólo tengo ojos, oídos y voz para ti, que mis sentidos se bloquean al mundo que nos rodea, que tu presencia me absorbe y me disuelve, me hace uno contigo y me disipa entre las corrientes de aire y entre los cabellos de las mascotas que deambulan entre nosotros.

Dientes amarillos, ojos rojos y gargantas resecas. Tu legado. Pulmones disueltos, dedos callosos y estancias pestilentes. Tu hábitat vital. ¿Pero aún así estás conmigo? No me puedes dejar. No puedo, lo que más me preocupa es que, posiblemente, no quiero.

Abusas de mí, me haces daño y te sigo, porque no hay cómo evitarlo, tu cuerpo y tu aroma seductores me arrastran hacia ti, como las ratas tras la flauta, como las moscas y mosquitos a los focos van a quemarse. ¡Déjame! Aunque quiera, sabes que no puedo, lo que siento –pasión mal sana, enfermiza, repulsiva o simple fijación infantil –me lo impide.

Inciando 2008

Imagínense alguna ilustración de cualquier cuento que comience: "era una noche fría, el viento era como cuchillos que pasaban rozando las carnes de las personas, los huesos de los ancianos anunciaban la crudeza del temporal..."

¿Ya?

Pues así es hoy noche en Puebla capital. Estoy muy contento, gracias a éste tipo de clima, la gente que usualmente hace ruidos por la noche, como organizar reuniones en los jardines contiguos y/o los perros inqiuetos y en brama, están todos calladitos, acurrucados en sus rincones, las personas abrazadas a sus almohadas y los perros mordiéndose las colas. Los únicos ruidos que se escuchan (y que me gustan) son los de los objetos azotándose con el poder de cada ráfaga, las ventanas tiritando y los cables chocando unos con otros.

Parece que al fin el cambio de año me hace justicia, tengo un clima que me agrada y me siento dispuesto a hacer lo que he dado en llamar 'mis asuntos'. Hoy, por fin, terminé de ver -por enésima vez -una de las grandes producciones del cine mundial Jesus of Nazareth, del no tan aclamado Franco Zefirelli. Seguramente muchos de ustedes, amables lectores, tiene referentes de esta película. Verán: hace tiempo, antes de que el inepto de Mel Gibson (?) decidiera desviar el sentido de la Pasión al mero espectáculo morboso provocador - de - miedo, el canal cinco de México pasaba esta súper producción (a la altura de Ben-Hur y The 10 Commandments) en dos fases: la primera era en la temporada navideña, la parte en la que obviamente se cuentan la anunciación, el censo, la natividad, la adoración de los magos, la huida a egipto y el regreso a Nazareth; la segunda parte del relato la pasaban en la semana santa, en esta, se terminaba el relato con: Juan el bautista, el bautismo, el inicio del ministerio y terminando con la pasión y resurrección. Ahora estoy recordando y dudando un poco talvez (mis lectores sabrán ayudarme) que tanto en navidad como semana santa, la pasaban completa en la forma de una mini serie, durante toda la semana. Estoy confundido ahora, creo que sólo lohacían en semana santa (lo de la mini serie) y en navidad sólo pasaban la primera parte. De cualquier manera era maravilloso sentarse a mirarla a las 10 de la noche.

Pues bien E. tuvo el buen tino de obsequiarme el DVD en navidad (será porque, sin proponérmelo, la bombardeé con que era tan buen peli) y esta semana la vi. Más allá de lo que trata la película a mí me traé a la memoria otros momentos, de más comodidad, de felicidad, de infancia al fin. La película, en resumen, tiene las características de una tragedia perfectamente construida, contada magistralmente y unas escenas que superan por mucho, a la mirada chauvinista del megalómano absurdo de Gibson (?).


La base de todo

2008?

Empieza el año y éste se inaugura, como todos los que hasta ahora he vivido -con excepción talvez de un par o dos -con regresar a la casa del abuelo y comer lo que sobró de ayer. La cosa ya no es como era antes, por lo menos como yo la recuerdo, acaso los estragos de la edad y el desencantamiento progresivo por la vida han contrubuido enormemente a ello. Quién sabe. Lo que sí sé es que comienza un año y realmente no se siente el cambio con relación a su predecesor, puedo decir que lo anteriores incluso 2007, que fue el año más raro, tuvo un matiz que lo hacía diferente con relación a 2006. Esperemos a ver hasta cuándo se le ocurre a 2008 presentarse formalmente.

...so this is the new year?

como dice la canción, así me pregunto un poco yo ¿este es el año nuevo? Y la pregunta no me parece para nada fuera de lugar, es sólo que el año nuevo no me lo parece tanto.